Циркач
...Пыльный бархат отдернут, чадят факела,
Нестерпимы стенания маленькой скрипки...
Постарайся пройти по осколкам стекла,
Сохраняя печать, — но не маску! — улыбки.
О, почтенная публика, верно, сочтет,
Что тебе, шарлатану, не больно нисколько,
Что не кровь, а вода в твоих жилах течет,
И совсем не остры ледяные осколки...
Но одна незнакомка из ложи восьмой —
Ах, та самая, в черных шелках драгоценных,
Что так явственно пахнут бедой и зимой, —
Бросит смятый цветок на пустую арену.
16. 09. 2009